Три крапки

У нас были прекрасные два дня в поездке с друзьями на юг - к тем местам, где наши ноги с А. еще не ступали прежде, - Солванг, Санта-Барбара, Писмо Бич, все тот же Тихий океан, но как будто не похожий на "наш", что сотней милей севернее. Невероятной красоты закат над холмами и музыка в ушах из сериала, который в детстве крутили по вечернему ТВ. Ужин в даунтауне Сан Луис Обиспо, поиск бара, где продадут коктейль, не спрашивая ID, а потом утреннее солнце над Первым шоссе и Anybody seen my baby из приемника, перебивающий наши дискуссии о режиссерах, артхаусе, ретрокино и трешевых комедиях.
Это должны были быть - и были, бесспорно, - прекрасные два дня.
...
Только вот стоило мне взять в руки телефон (бессовестно, впрочем, разряжающийся в дороге), листать новости, вчитываться, кусать губы, бросить его на сидение и смотреть в окно на желтые калифорнийские холмы... потому что слезы подступают, и голос хрипнет, нарушая идиллическую картинку выходного дня.
Я пытаюсь иронизировать. Я пытаюсь делать вид, что справляюсь со своими эмоциями. Включаю внутреннего циника, как и часто прежде, когда речь заходила о политике в моей стране, о криминале во власти, о тяжелой экономической ситуации, безработице, хамстве, страшных вещах, которые не хочется перечислять даже... Но мне в эти дни физически плохо, когда я читаю новости об Украине. Я не могу не быть в курсе, абстрагироваться, это невозможно, это разрывает меня на части. Я тут. Я там.
Я пытаюсь отвлечься. Открываю ленту, читаю какие-то нелепицы, отзывы о кинофильмах, рассказы о шопинге на Black Friday, новые музыкальные видеоклипы. Пустым взглядом смотрю на снимки из чьих-то путешествий, умудряясь даже предположить, что и сама завтра засяду писать отчеты обо всех пропущенных поездках. Меня тут же тошнит, спазмами сковывает желудок, колет в глазах, сжимает кулаки. Все кажется мелочным, противным, неприятным до чертиков. Удаляю из ленты несколько человек, хотя, возможно, их посты - следствие такой же физической тошноты, реакции на неприемлемое.
Я не знаю, революция ли это. Я не вижу отсюда, как продолжают выходить на улицы люди, когда у них нет общей цели, общей идеи, нет лидеров, способных указать направление. Я не верю до конца в происходящее дома. Я хочу почувствовать, что это страшный сон. А с другой стороны, очень рада, что какие-то тысячи людей проснулись... Если вообще можно писать слово "рада", когда перед глазами окровавленные головы, избитые юные головы, уткнувшиеся в асфальт головы, которые пинают башмаки черных людей в шлемах. Я ощущаю ненависть. Я ощущаю боль. Протест. Бессилие. Горечь. Гордость....

У меня пока нет больше слов. Это троеточие в моем блоге.